Esto no es un ensayo de eruditos ni nada que se parezca. Es analizar o más bien analizarme en este deseo íntimo, que ciertamente comparto, que lleva décadas desvelándome: escribir.

El tema creo yo pasa por para quién y porqué. Mientras el perfil es bajo y se hace por placer y por terapia personal, una no para de escribir y de crecer. Pero llegó el día de la seducción: un concurso, un editor, un blog muy punteado… y Zaz! Ya está! Caíste en la trampa: ahora ese acto íntimo donde desvelabas tal vez todas tus facetas, pasa por el tamiz de otras, otros. Si hay halagos empeora, ya lo dijeron: uno puede resistir la crítica pero el halago, te vence.

Supongo que los grandes maestros, los verdaderos artistas de la literatura, han resistido y han seguido escribiendo como para ellos sin importar y siguieron haciéndolo hasta morir.

Pero hoy: frente a un mercado editorial feroz, con todas estas tecnologías y mil formas de publicar, se puede? Tenemos, nosotras y nosotros, los locos que necesitamos y precisamos del espacio íntimo de la escritura, ese verdadero espacio?

Escribir en pantallas también tiene sus riesgos, una no sabe quién la lee, no conoces a la mayoría de tus lectores. Pero poco a poco una pasa a escribir para otras personas, ese espacio íntimo se pierde. Y cuándo se pierde se gana?

Qué se gana? Si es un negocio editorial bueno, tal vez usted con el tiempo pueda llegar a ser uno de los pocos privilegiados que viven de la escritura. Si lo que se gana son lectores en Redes el ego se ensancha. Y un mimo a la autoconfianza hace bien.

(Del negocio Editorial habló otro día)

Qué se pierde? La intimidad, esa cosa nuestra tan nuestra que nos pertenece como el corazón.

Hay infinitos análisis para hacer: ser un escritor/a exitoso/a significa escribir buena literatura? Importa escribir buena literatura?

Todos y todas las grandes de la literatura están impresos? Y quién realmente tiene la vara para medir lo bueno y lo malo? Seguimos escuchando las voces de las autoridades de antaño?

Y así sería como infinito este tema de plantear, plantearme, para qué escribo.

Les dejo el planteo a los y las que me quieran leer!

Fue una cosa de locos.Cuando ya veníamos doblando la esquina de la vida y habíamos dejado esa ilusión majestuosa e idílica del amor tempranero. Pero vino, fue voragine, fue viento huracanado, fue loco de locura misma y ni el mapa que nos separaba pudo con él.
Como migrantes digitales adultos nos enamoramos de palabras escritas cuando todos dormían y cuando podíamos reírnos a gusto en esos viejos chat donde no había foto alguna. Cierto, vos y yo nos conocíamos, pero llevábamo más de veinte años sin vernos.
Y no hubo forma de comportarnos.
No hubo manera de no hacer cosas de chicos jóvenes.
No hubo regla,no hubo urbanidad, no hubo piedad para los que no entendieron.
Llegaste y el abrazo fue como de toda la vida, hicimos el amor como dos viejos amantes harto conocidos que se saben todos los trucos, nos mirábamos embelesados y tu mano y la mía estaban pegadas. Imposible separarnos.
Locos pero de locura misma: lo nuestro no podía ser entonces, quisimos que sí. Ignoramos todas las reglas, nos reímos de esa locura que nos hacía sentir de quince y volvimos loca a esta sociedad pacata y conservadora.
Seguimos haciéndolo y lo más increíble es que siguen criticando, mirando de soslayo y prediciendo no sé qué…tu mano me sigue buscando, tu brazo es mi bastón y tu hombro, el mejor lugar para apoyar mi cabeza y dormir en paz.
Locos de locura seguimos, desvelados y atolondrados, hemos hecho y deshecho para que esto sea de verdad, el último gran amor de nuestras vidas.