Te invito. Te invitamos !
Leemos poemas sin pena ni gloria. Duración de cada lectura: 3 minutos. Los calificados pasan a la segunda ronda. Gana el más votado. Premio: un cariñito para el alma.
Creatividad en cuarentena!
Fundación Artística Cantemos Fusagasugá de Colombia me ha pedido esta charla en épocas de confinamiento
Casas destrozadas, cuánta vida quedó en la ilusión de los muros que ya no están. Cuántos sueños se tejieron en esa pared donde la niña de la casa ponía su cabeza en la almohada. La casa en ruinas y con esas ruinas, se destrozan melodías que canturrearon, gritos que se dieron, amistades que llegaron, abuelos que se fueron y algún que otro amor encontrado o perdido.
Quedan, como en la muerte, los despojos de los escombros sombríos y retorcidos mostrando restos de lo que estuvo. Esqueleto de los sueños. Prisioneros de la desgracia.
Y las fotos son testigos de lo que se ve y miles de ellas, circulan por todos lados. Pero no se muestra el sudor que hubo en los afanes de tener esa casa que ya no existe. No se puede mostrar la última pelea por conquistar el refugio, la alcoba donde se planearon los hijos, la cocina donde se prepararon las energías de cada mañana.
Miles de fotos que no pueden captar la esencia de lo que fue…La foto… maravillosa invención, todavía no puede mostrar la pasión o el dolor.
Existirán en algún momento cercano fotos como sensaciones emocionales?
Te estaba esperando , o acaso lo dudas?
Mi vida era una espera
Mi lucha era esperar
Mi aliento era estar esperando y
no lo sabía por eso,
cuando apareciste me asusté.
Soñaba con amantes fugaces
temía otro amor duradero.
Esperaba ver pasar los años sin
más pasión que mis hijos y sus hijos.
El trabajo como obligación y
alguna locura para no padecer de hastío.
Llegaste desde otro hemisferio
el real y el otro, el del recuerdo.
Renací en una semana, me lancé
desesperada al encuentro de lo que avizoré
como imposible. Llegaste,
a través de miles de palabras trasnochadas,
horas ganadas a la vida rutinaria que
nos agobiaba. Llegaste.
La risa que todo lo cura
puede ser una forma de amor y
me hiciste reír a carcajadas,
me alegraste tanto las noches
que regresé a la adolescencia.
Y qué locura de sensaciones en
tronchados chats donde la risa
anidó el romance que se nos desbordó
y ya nada pareció imposible.
Contar los días y después las
horas para el abrazo verdadero.
Delirar, no dormir, probarme ropa,
depilarme, acicalarme como novia nueva…
Ese dos de enero a las dos de la tarde
cuando nos abrazamos en medio
del gentío, el aeropuerto fue la ceremonia
de este amor que nos tuvimos,
que nos tenemos… este amor tan loco
que unió mapas y fronteras
recuerdos y realidades
Desamparados, nos socorrimos
Descarrilados, nos apretujamos
Desbordados, nos amamos
Volvimos a ser jóvenes y fuertes y lujuriosos.
Desafiamos a todas y todos.
Los dos contra la sociedad pacata,
nada ni nadie podría separarnos.
Había un largo camino para recorrer
estadías supremas y noches de paz y gloria.
Había también duelos, separaciones y olvidos.
Nos creíamos únicos como los amantes
de todas las novelas del mundo.
Nos parecía hasta lógico que tanto amor
generara tantas envidias y celos.
Éramos únicos, un amor de esencia y materia
sólo nuestro en su tipo.
Hoy, revisando esto, querido mío,
me da un poco de risa y de rabia,
sigo pensando que fuimos simplemente originales
Sigo pensando que más allá de este profundo sentimiento que nos une
Lo mejor aún fue el desafío que nos pusimos
que les pusimos
y que todavía nos proponemos en esta realidad
En esta sociedad que proclama libertades pero no la nuestra
Agitan banderas de modernismo supremo
pero nos siguen señalando
Sigamos amor
Al menos para criticarnos no seremos invisibles
Y el final será también uno así como de novela
A todo amor, dejando todo.
Pero eso ya lo sabes, nosotros jamás moriremos de otra forma.
Por un lado había que solucionar el trajín cotidiano. Eso que implica sobrevivir en la sociedad . Por otro lado había que solucionar si vendíamos o no la casa de nuestros padres con todas las discusiones que eso implicaba. Pero además estaba la posibilidad de quedarnos sin trabajo y eso nos desbarataba todos los planes. Y como si todo eso fuera poco: dependiamos de ser descubiertos y si lo hacían, nos llevaban presos.
En realidad de lo único que dependíamos era de lo último. Si nos atrapaban, no había más nada. Ni venta ni nada de nada. Pero si lográbamos vender pronto podíamos aspirar al exilio.
Antes de vender y partir pasamos por los tentáculos del miedo: eran de colores diversos e intensos.
En el exilio todos los tentáculos del destino se aferraron a extrañar y a comunicarnos en un idioma desconocido.
Vivimos entre tentáculos y no pudimos soltarnos. El miedo a desaparecer es un conjunto de tentáculos. El exilio en cambio, tiene el proceso de un duelo.
Cuando llegó la resignación ya no nos reconocimos.
Hallar una casa fue imposible. Nos escondimos en unos escombros. Me recosté en un pedazo de pared que pudo ser un dormitorio, una sala, a quién puede importarle ese detalle.
Los otros , atrincherados en trozos de muro hacían señas, gestos, jugaban un truco de ciegos en la oscuridad.
Supe que estábamos perdidos. Olí la muerte de nuestras adolescencias. No volveríamos a ser los mismos. Aquella emboscada marcaba un no retorno. Un hasta nunca. Se podía oler el miedo pero también, la apasionada decisión.
Las botas resonaban en el callejón. Los perros negros, ladraban con babas furiosas. Me hice feto, metí la cabeza en mis rodillas y lamenté no poder rezar. Uno de los que no temblaba se hizo el héroe y empezó de nuevo a cantar consignas. Le taparon la boca pero fue en vano. Los perros olfatean la juventud valiente y la detestan. Hicieron un cerco alrededor de los escombros. Se hizo un silencio pegajoso.
Fui yo…empecé a sollozar. Los perros se abalanzaron…nos descubrieron.
Después más o menos lo que hoy puedes leer en algún diario después que todo fue legal. Después que se supieron cómo fuimos atrapados, humillados, aislados, sometidos, torturados, violados, golpeados y desaparecidos, sí… después cuando fuimos cenizas y olvido, alguien pudo escribir.
Y lo escrito fue negado, rechazado, negado y religiosamente archivado. Y vino la segunda gran sepultura: amnesia inyectada.
Anduvieron de acá para allá las cenizas y las palabras aprovechando rendijas. Alguna vez, cada tanto, salen a la luz y se conocen trozos de historias hechas con restos humanos que no quieren ser olvidados.
Las palabras hacen lo propio, cada vez que pueden cuentan, cantan, dicen y repiten las miles de historias que te obligan a olvidar.
Malu escritora 
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