21 de marzo

…alguna que otra hoja ocre ya anda por las veredas, suicidas y nostálgicas, anunciando el otoño, pobres hojas…algún día de enero fueron el refugio del sol agobiante, hoy andan por mi vereda…y la tuya, huyendo del furor piromaníaco de las vecinas y sus escobas…y mi madre se va siempre sobre la alfombra apenas amarilla, cada vez que llega el otoño…