Vengo alardeando de tener palabras para contar y sin embargo, estoy enredada en ellas.
Este atroz duelo no me deja expresar narrar contar nada. Tengo un montón de palabras y al instante ya ninguna alcanza o sirve.
Las palabras son como pequeñas personitas que andan por mi cabeza y me van saliendo por las manos. Creo que se enredan en la salida porque mis músculos nervios y venas están destruidos de pena.
Son muchos duelos juntos y se me hace que también mucho ansiolítico y vino blanco y algo que me he fumado. Sí. He abusado como colegiala, a mi edad con nietos que podrían hacerme bisabuela… ridícula? Tal vez… no sé, para tanta pena por este gris continente, para tanto llanto por tanto azote en las calles, para tanto dolor que me recuerda mi propia adolescencia: qué sería lo ridículo? Que una abuela se tome su medicación y le agregue un poco de vino blanco y un poco de hierba? O que sigan ignorando a los que sufren, que siga el racismo, la aporofobia, el ninguneo, el engaño y la hipocresía de los políticos como si no hubieran pasado cincuenta años?
Dónde está lo realmente ridículo?
Malu escritora 
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